Tra ciliegi e robot

Non servirebbero, forse, troppe recensioni e troppe prefazioni a questo libro: nessuna di esse, infatti e per fortuna, avrebbe il potere di sollevare il lettore dallo straniamento e dall'onda d'urto di significati e significanti così "scabrosamente" e "indecentmente" gettati in scena. E' vero, il libro prima si dibatte, poi fugge e, solo alla fine, effettivamente prende fiato e respira, con più agio e più linearità. Ma provate ad ascoltare quella quiete inattesa (il "tu, tu non voltarti" di Plenitudine), quello schiudersi di dolcezza metrica ("occhi bendati nel mirino di due"), quel solenne fissarsi d'immagini ("si rovesciano le chiese e le cose") di versi e passi che, proprio nell'indominta prima parte, fanno la differenza, sgombrando per un attimo il campo e illuminando, poi, tutto l'iter del libro. E' nell'ombra caotica fra ciliegi e robot che si intuisce, infatti, il prolungarsi del sonno di Dio, è nelle pause immobili che, da subito, possiamo ascoltare il silenzio delle sue cattedrali.